Virtuelles Seminar der Universität Heidelberg

Perlmuttverschlossen atme ich Unverwüstbarkeit einer impermeablen Metropole
die fortwährend ausstößt
ihr Rattern und Krachen
es klackt und schnattert
knackt knirscht flackert aus den Häusern.

Bricht die Dunkelheit ein, schnarrt
rhythmusgestörtes Meeresrauschen in Klimaanlagen
erknattert ein Sirren und Flirren
Und hinweg über die Kopfsteine schlurfe ich in kassiopeiischen Schritten.

Mann schlägt Frau. Ihr Schrei schlitzt die Stille. Ein Fensterflügel knallt ins Rahmenholz. Der Hinterhof ist ein Schallrohr. Die Matratze ein Beet für die Phantasie. Man liegt im Humus, aus feuchter Erde steigen die Bilder auf. Es dröhnt im Fundament, als würde ein Kopf gegen Pfeiler geschlagen. Soll man einschreiten? Jetzt? Nach Mitternacht? Den langen Weg zum Telefon suchen? Durch das Dunkel? Hilfe rufen? Licht schlägt das Gebiß in die Augäpfel und erlischt. Eine Weile rumort es noch in den unteren Etagen. Nun Stille. Sie rühren sich nicht mehr, die Frau verstummt. Wieder später, versöhntes Gestöhn, aus der Erde steigen Kindheitsbilder auf: ein rammelndes Igelpaar, ihr Schnaufen ging sanft am Boden, dort, im elterlichen Rhabarber.

mariensichtung. zug, nicht klimatisiert

weiche wölbung
ihrer brust.
es tönt
ein t-shirt-spruch,
der klebt an vielen.

das weiße kreuz,
reines teflon,
zeichnet sich ihr
in die auen.

das fleisch brennt nicht,
nicht mariä haar.
bloß ich,
der sie dort sah.